Hallo, junge Dame, Sie gestatten, dass ich mich zu Ihnen setze? Der Sänger und ich, wir wollen mit unserem Auftritt noch etwas warten, es ist noch zu leer. Ich habe Sie schon einmal hier gesehen, da dachte ich, man könnte etwas plaudern. Sie haben vor einigen Tagen doch auch hier gespielt, Mandoline, wenn ich mich nicht irre. Sehr virtuos, etwas Besonderes. Nicht so wie ich mit meiner Gitarre. Mich haben Sie dann ja ebenfalls spielen sehen. Vielmehr ist zu mir auch nicht zu sagen. Wäre ich eine Schüssel, hätte ich einen Sprung.

Ich habe mich wieder mitschleppen lassen. Zu einer Lesung. Als ob ich hier gebraucht würde. Der Raum ist proppenvoll und die Leute nicht einmal wegen mir hier, sondern wegen Klaus, der liest. Dabei geht es mir viel zu gut, um nicht gefeiert zu werden und die Zutaten für die entsprechende Party sind eigentlich vorhanden: Die Luft in diesem Raum riecht bereits jetzt wie eine Szenedisko um 6 Uhr morgens und die Leute winden sich in ihren Sitzen, wollen sich eigentlich bewegen. Aber wir schweigen und lauschen und versuchen bei Bewusstsein zu bleiben.

Es ist Montag, der 15. August 2011 und Hans steht im Glück. Besser: in dem weiß getünchten Bau, den König Ludwig II für Glück hielt, auch wenn der Monarch schlussendlich eher Pech hatte, da er kurz vor Vollendung seines kuriosen Schlosses starb. Schließlich blieben ihm bloß 172 Tage, die er in seiner Vorstellung von Vollkommenheit leben konnte und Hans fragt sich, ob es das viele Geld wert war. Wenn mit Macht und Geld auch die Ansprüche steigen, relativiert sich auch die Chance auf Glück, denkt Hans und verletzt damit unbewusst das Copyright eines japanischen Herstellers von Glückskeksen.