Meine Mama sagt irgendwann: „Du musst mir mal die Texte zum Nachlesen geben.“
Er ging langsam zum Fenster, drehte den Griff, zog das Fenster auf, nahm seine Zigaretten von der Fensterbank und entfachte eine Zigarette mit einem Streichholz. Er blickte starr auf die Szenerie, die sich ihm unten bot, zog lang an der Zigarette und atmete aus.
Zwölf Steine – oder auch zwölf Schritte.